Bucle de muerte y vida.

Ya se secó mi florido jardín,
rebosante de color y rico en formas.
Ya se dispersó el dulce olor a jazmín
y solo un hedor a podrido rezuma
.                    .                     .
Pero este no soy yo,
yo aún sigo vivo.
Sigo creando bosques que buscan el sol,
seguiré creando más jardines con amor,
mas este mi florido jardín, jamás caerá en olvido.

Mi corazón sigue latiendo al mismo son.
La muerte es inevitable pero,
el motivo de inspiración más sincero
no tiene billete al panteón.

.Lang.

Existencia rota

Rotos, andamos sin rumbo
hacia una meta incomunicada,
sin camino yace aislada
queriendo saber del mundo.
Rotos nos relacionamos con máscaras
que esconden personas rotas y hastiadas.
Rotos vivimos y seguimos,
pero los filos de nuestros pedazos
continúan desgarrando con quien convivimos.
Y sufrimos.....
Rotos nos aferramos
en nuestra idea de entereza,
pero somos frágiles aunque no lo creamos.
Nos tratamos sin delicadeza
y mas nos rompemos.
De una endiablada vez, despertemos,
es nuestra naturaleza y estamos rotos
pero somos el pegamento que nos vuelve a unir.
Volverán nuestros restos a besarse, seremos eternos,
volveremos a ver el alma en los ojos
y volveremos a no tener miedo a sentir...
volemos.
.Lang.